На прошлой
неделе была бессонная ночь, что мне совсем несвойственно.
И странное стихотворение пришло. Совсем не в моем стиле, но в стиле времени, в котором мы все оказались. Чем больше его перечитываю, тем больше понимаю, о чем оно.
Моя ночь начала рассеиваться понемногу. Уже забрезжило и кое-что
просматривается.
Например, умная мысль: Карантин – как символ неволи. Время подумать – в какую клетку мы невольно сами себя заточили?
Например, умная мысль: Карантин – как символ неволи. Время подумать – в какую клетку мы невольно сами себя заточили?
***
Снова ночь.
И тени на потолке
оживают.
И сна как не было так и нет.
А вколоть бы грёз, чтобы по руке
внутривенно бежали каплями веры
и искали след.
Я не знаю куда пропал мой сон
и где его теперь искать.
Только слышно,
как исчезают минуты, дин-дон.
Растворяются в прошлом
и не дают повернуть их вспять.
Час за часом
вытекает ночь сквозь окно,
не оставляя надежды совсем.
Превращается в рваные клочья
под потолком.
Громко тикает на запястьях вен.
А когда забытье отойдёт
и забрезжит свет,
он сотрёт все ожившие тени
и начнёт свой новый отсчёт.
Он откроет зачем-то белый лист
прямо над головой,
что будет настолько девственно чист,
что впору завыть под луной.
Он раскрасит красками
все потерянные тик-так,
что бессонной ночью утекали назад.
И казалось что всё пошло не так,
а на самом деле это кончался
твой личный ад.
И у всех бывает такая ночь,
когда кажется что выхода нет
и есть только ты, а не мы.
И не видно ни зги,
и не знаешь придет ли кто-то помочь
и рассвет.
И кто тебя выведет из этой тьмы.
А потом ты откроешь глаза
и на потолке
вдруг увидишь надежды
тонкий отсвéт.
И коктейль из грез
побежит внутривенно
каплями веры по твоей руке.
И ты поймёшь,
что нашёлся след.