Иду и думаю, что же меня не устраивает в нынешнем лете... вроде и не очень холодно, не сильно дождливо, и жара не замучила, и снег ни разу не пошел... Что #нетак то?
И наконец поняла.
Знаете, есть такие люди. Ты с ними общаешься и на первый взгляд все классно. Тебе улыбаются, что-то даже хорошее говорят. А потом, бац, и когда ты совсем не ожидаешь, шпильку вставят. Такое вдруг холодное течение в теплом моречке открывается.
Я их называю "люди с холодком". У них там какая-то внутренняя морозилка. А в ней любовь замороженная хранится. Они тебя за что-то недолюбливают (читай себя), потому что им любви не хватает. И они вместо того, чтобы любовь свою достать, отогреть и подарить, поглубже ее в свою морозилку утрамбовывают.
А другим шпильки на всякий случай втыкают, потому что когда человеку любви не хватает, он переходит в режим защиты от "этого враждебного мира". На всякий пожарный. А вдруг у него любовь отберут? А ему самому мало.
И если жизнь тебя с такими людьми и дальше пересекает, ты всегда на стреме. Улыбаешься, но фигу в кармане держишь, на всякий пожарный. А вдруг что. Потому что они сами себе непредсказуемы, когда у них там холодом дыхнет изнутри.
Вот этим летом все точно так же. Выходишь на улицу в майке, но пуховичок в сумку складываешь. На всякий пожарный. Потому что лето нынче такое у нас. С холодком. За что оно нас недолюбливают, я не знаю. Но кофту теплую собой ношу.
Потому что на вид лето, а в самый неожиданный момент кааак дыхнет холодом... Вроде и тепло. Но какое-то подмороженное.
Завтра последний день. И в этот раз я радуюсь его окончанию, потому что осенью все по правде. И тепло, и дождь, и яркие краски, и мокрые листья, и первый снег. И расставания, и встречи. И Любовь. Настоящая, не замороженная. Осенью все обнажается и ничего не скроешь.
А я пожалуй, начну раскопки своих осенних стихов. Тоже открою еще один тайный пласт своего творчества.
Они красивые, хоть и не смешные совсем. Зато там все по правде.
Жду тебя, моя любимая осень. Мой источник вдохновения. Мой рубеж и моя Любовь.