Лето, лето... странное лето... оно дуло холодными ветрами, одевало в куртки и экономило солнце. Как будто у него села батарейка. Платья грустили в шкафу, босоножки скучали в коробках, зато джинсы, свитера и куртки были в фаворитах этим летом. Этим холодным летом, когда воздух по утрам морщил нос и забирался под свитер, покрывая мурашками бока, Мэй была особенно счастлива.
Этим странным летом она могла позволить себе быть наедине с собой. Издательство
сделало ей хорошее предложение и Мэй могла заниматься в свое удовольствие
самыми любимыми вещами - быть одной и писать. Новый роман шел хорошо,
вдохновение ее не покидало и неожиданная прохлада даже была кстати.
Мэй просыпалась ранним утром от птичьего пения, открывала
окна и вдыхала липовый цвет, умывалась каплями дождя, которые заботливо оставил
ночной дождь, шла на свою волшебную поляну, слушала лес, его тишину и неспешное
многоголосье, а затем, наполнившись до краев, шла домой, рисовать буквами новые
красивые истории.
В это странное лето у нее было все, что нужно для счастья. И
кое-что еще она делала сама - пекла кружевные блинчики и варила кофе по своему
любимому рецепту - с лавандовым сиропом. Это был ее набор для вдохновения.
Пушистый серый кот с потрясающе желтыми глазами приходил ровно в тот момент, когда пора было завтракать. Мэй увлекалась и всегда забывала...
Вот и сегодня, она вынырнула из своей новой истории, услышав громкое "Мур".
- Ну ладно, ладно, чего ты... - ласково сказала Мэй коту, - не буянь, пойдем, сметанки дам...
Кот важно зашагал в сторону кухни, задрав и распушив хвост. Сразу было видно, кто в доме главный.
Мэй поставила вариться кофе, достала блинчики, щедро
намазала их сметаной и столько же плюхнула в кошачью миску. Кофейный аромат
заполнил кухню, смешавшись с тонкими нотками лаванды. И как будто на минутку
пахнуло крымским жарким летом и накрыло теми милыми воспоминаниями, когда она
начала писать письма своему воображаемому любимому мужчине. Ей так хотелось
любви, что она представила, что он просто уехал в долгую командировку.
И чтобы не так сильно скучать, Мэй каждый день писала
"письма М".
Прошел год, она уже почти забыла обо всем. Она уже перестала
ждать, что это когда-нибудь случится... И этим холодным и очень странным летом,
когда ничто не предвещало, она неожиданно встретила своего "М". И,
хотя в слове СЧАСТЬЕ нет буквы М, оно стало неожиданно полным...