Она сидела в лесу на теплотрассе,
слушала почти весеннее щебетанье птиц, смотрела своими серо-голубыми глазами в
небо такого же цвета и с грустью думала, что в памяти не находится ни одной
истории, ни одного теплого и дорогого воспоминания, связанного с мужчинами... С
теми, которые с большой буквы... А кто же тогда были эти люди, которые
назывались мужьями? А кто же были те, что говорили о любви? Слова, слова,
слова... Она поняла.
Слишком много значения придавалось словам. А мужчина
определяется по поступкам...
Она продолжала перебирать
воспоминания... Вот кое-что похожее. Семнадцать лет назад. Переезд. Почти до
утра разборки и уборки. И вот, все разложено, пол помыт, можно спать. Утро
пробивается сквозь веки. Нос щекочет какой-то вкусный запах... Так, а это что?
Глаза сразу распахнулись... В дверном проеме сын-пятиклассник: "Мам, я
завтрак приготовил!". Как мило. Он жарил яйцо на хлебе. И немного
подгорело. Но так трогательно... Глаза вспыхнули внутренним блеском цвета летних
незабудок... Солнце озарило небо и высветило ярко-голубую полосу, на которой
отчетливо виднелся белоснежный след пролетевшего самолета.
Она подумала, что нужно
обязательно насобирать еще таких историй и сложить их в копилку памяти, как
разноцветные прозрачные стеклышки складывают в стеклянную вазу, а когда
становится грустно, ставят ее на солнце, чтобы любоваться как они переливаются
всеми цветами радуги... Она снова посмотрела на небо, окрашенное внезапным
солнцем во всевозможные оттенки бирюзы и глаза ее раскрасились ярко-синей
акварелью...